Somos Um

COMPADRE, NÃO TEM ERVA!

2011-12-18T11:39:00.001-08:00

(Zetti)

Depois que se aposentou, Osvaldo foi para o sítio do genro. “Vardo”, assim o chamavam, 58 anos nas costas, caminhava lento, mas agora queria recuperar energias deixadas na cidade, pontear seu violão, velho companheiro, e acordar lembranças. Sem acordar cedo, sem horários, sem ônibus, sem stress.

- Não precisa trabalhar, dizia Júlio ao sogro. Entretanto, cuidar da horta era um prazer para o Vardo.

Sogro e genro eram até confidentes, mas sua filha Lúcia lhe pegava no pé porque era chegado numa cervejinha e ela era naturista, vegetariana e tinha loja de produtos naturais.

Quase todo santo dia, Vardo ia tomar chimarrão de erva boa em casa dos seus amigos e compadres. – Padrinho Vardo está ai! avisava a menina Clemira para os pais Valdomiro e Cleonice, que eram chamados de Miro e Cleo ou “Creio”, porque, assim como Vardo, a gente boa interiorana, troca o “L” pelo “R”. Seu compadre, a despeito da mesma idade, não tinha boa saúde, vivia se queixando e acamado. Dona Creio era bem mais nova e ainda bonita, mas, com muito desvelo, cuidava do seu “veio”.

Por seu lado, Vardo recusava-se ir ao médico, fazer exame de próstata, bem como aceitar os conselhos de Lúcia que aparecia nos finais de semana e, vez ou outra e com muito cuidado, falava dos males da carne.

Lúcia, certo dia, colocou seu pai “na parede” com respeito à carne. – Já estou muito velho para mudar, foi sua evasiva. Lúcia, então, pegou pesado: - Mas prá olhar na bunda da Creio o senhor não está velho, não é?!

Júlio caiu no riso e contaminou os três naquela cozinha do sítio. Vardo, muito esperto, procurou mudar o assunto relativo à sua bela comadre e brincou: - Minha filha, pode ser que um dia eu pare com a carne, mas cerveja não tem carne, tem? Serei, portanto, “cervejetariano”! E Júlio completou: Seu Vardo não vai comer carne, mas terá tentações da outra carne!

Para que se entenda mais o que se passava, Creio, às vezes aparecia com um vestido longo e leve que delineava seu corpo e mexia com a imaginação de qualquer filho de Deus. Vardo disfarçava com o “rabo do olho” quando Creio abria a porta inferior do armário para pegar a erva e a cuia. Certo dia Creio observou aquele olhar e seu rosto ruborizou. Dali em diante, demorava-se naquele gesto, não sem um sentimento de culpa. Vardo dizia ao genro e confidente: - Parece que ela faz de propósito!

Agora, nos últimos meses, a vizinhança das chácaras, dizia que Miro estava com câncer na prosta. – Não é prosta, é próstata, Júlio corrigia.

Creio fazia aquele gesto com o corpo, de propósito, porque estava carente - era óbvio - mas também pela ternura que sentia pelo compadre, aquele homem simplório e meio poeta e repentista.

Vardo foi para a cidade receber sua aposentadoria e levou o violão para consertar. No banco, com o violão, um caixa lhe entregou um folheto.

Pernoitou na casa da filha e contou o que se passava com o Miro, que só tinha dois meses de vida. Júlio olhava para o sogro meio rindo e fazendo piada.

Algum tempo antes, Vardo havia segredado ao genro aquelas coisas de culpado por olhar na “anca” da comadre quando ela estava “de banda”. Agora, ali na sala e quando Lúcia se ausentou, Júlio provocou: - E agora, sogro: vai ter que pegar “nas anca”! Vardo desconversou: - Parece uma praga, esse tal de câncer! Lúcia entrando, interveio: - Pai, avisei um montão de vezes ao Seu Miro sobre a carne, só não vê quem não quer. Não sou eu quem diz; está na Internet que essa doença dá mais em quem ingere gordura animal. É uma pena. Sofro também pela Cleo, que é minha amiga desde os tempos de colégio. E cobriu o rosto para chorar.

-Vô, disse o neto, erguendo-se da cadeira junto ao computador: - O folheto que lhe deram no banco é um “Concurso Talentos da Maturidade”. É porque o senhor estava com o violão na fila do caixa. É só fazer uma música e ganhar sete paus. O menino não gostava de música de raiz, mas ficava feliz com o talento do avô.

Júlio não perdia a oportunidade para fazer rir: - Meu sogro não é talento maduro pro tal concurso. Ele tá lento, mas duro!

Vardo lembrou que já tinha a letra, mas não lembrava onde havia escondido. O título era: “Creio – Amém”. Quando chegou à casa do sítio, procurou, revirou gavetas e até achou uma revistinha pornográfica debaixo do colchão. Por fim, num livro que nunca tinha aberto - a Bíblia - estava lá. Leu alto umas dez vezes até decorar. Em seguida levou ao fogão de lenha para queimar aquelas mal traçadas linhas, bem como as mulheres peladonas e bem traçadas da revista. Lúcia o repreenderia se visse as bem ou as mal traçadas.

– “Tomemo um mate”! falou com seus botões.

Repetiu, repetiu o chimarrão e a poesia e, em sua mente, imaginava seu casório na capela lá do alto e na beira da estrada e cantou baixinho: “Vou com meu terno riscado, uma flor do lado e meu chapéu na mão”. Olhou para a parede onde pendurava o violão com uma fita azul. Não estava lá. Júlio o traria no final de semana, então não havia jeito de pontear a poesia, transformando-a em música. Pegou a caixa de fósforos do fogão para tentar um ritmo, mas sumiram de sua memória algumas frases da poesia. Confiou na memória e se deu mal.

Júlio conhecia o poema e até o ajudou no sentido de corrigir o português caboclo. Quando chegou com o violão, também não lembrou do texto completo.

– Então no outro concurso do banco o senhor faz a música e refaz a letra, disse o genro. E brincou: - No lugar das frases esquecidas, coloque aquela dos gaúchos sobre uma viúva!

– Não sei qual é e nem quero saber, respondeu o sogro, já magoado com tanta gozação.

Júlio insistiu: - Mas ela vai gostar de ouvir, depois de um ano de casado!

– Então... ”bamo vê”, arriscou o sogro. O genro correu os dedos no violão e cantou debochadamente: - “O compadre ao se casar, já encontrou tudo arrumado, tinha cama, tinha mesa, tinha roupa do finado”.

Vardo pegou o violão, fingiu estar bravo e rimou assim: - Dona Ana é tua mãe bacana e batuta e você, um grande filho da puta!

– E você também é. Por que queimou a poesia tão bonita? Ambos só lembraram o começo e as frases finais:

E os hinos se ouviam

nos sinos que haviam

na torre que se ergue

branquinha pro céu

parece que é véu

de minha noivinha

que entrando ao meu lado

e andando ao compasso dobrado

dos sinos de aço

e violinos de anjinhos no espaço

e beijinhos daquela que anela

entrar na capela, que bela igrejinha, que bela donzela

pra amar e ser minha, pra sempre amém.

Julio, então, tomou o cuidado de rabiscar esses versos para que não se perdessem de novo.

Vardo, como é óbvio, não podia pontear seu violão sem lembrar-se da Creio, mas um sentimento de culpa o perseguia quando flagrava a si mesmo desejando a morte do amigo e compadre.

Abro aqui um parêntese para perguntar ao compadre e comadre, leitores meus:

- Acaso não estão, também, querendo o velório do Miro? Olha lá, ein, seus maldosos e sem coração! Sou, no entanto, o escritor e faço as vontades de quem me lê. Sou o carrasco, vocês é que mandam!

Miro foi operado e se confirmou que não havia jeito mesmo. O médico confidenciou à Cleo, que confidenciou à Lúcia, que confidenciou ao Júlio, que confidenciou ao Vardo, que confidenciou ao seu Deus: - Juro, Senhor, que não quero a morte do Miro! Ouviu, então, uma voz, bem no fundo de si: - Será mesmo?

Cleo, que nunca traiu o marido, sofria calada seu dilema de desejar aquele compadre que, ultimamente, a despia só com o olhar. E rezava: - Senhor, se Miro estiver sofrendo, por favor, leve-o logo pra evitar a dor dele e nossa! Não quero sua morte, de jeito nenhum, mas Tu és o dono da vida e da morte. Creio argumentava com seu Deus para afugentar a culpa que teimava e questionava como a do Vardo: - Será?

Miro, por outro lado, se preocupava com o futuro da sua Creio, ainda nova e bonitona. A despeito dessa “variável”, via com naturalidade se, logo, logo, alguém tomasse seu lugar. O que não imaginava era estar ali, na sua cama, o vizinho, amigo e compadre Vardo.

Para que as coisas não se precipitassem, Creio não olhava mais diretamente para o compadre e ficava ao lado do marido, na cama ou na sala. Mas para não perder aquele amor do futuro, arranjou um jeito de fazer média e disse na cozinha ao compadre: - Quero amar meu marido na alegria e na tristeza e até quando Deus quiser. Compadre, por favor, entenda minha situação e não me tente, senão nós dois estamos sendo falsos com o Miro. E fugiu para o quarto. E Vardo fugiu para casa de vergonha e bendisse a sorte de, na cozinha e impulsivamente, não ter agarrado a comadre antes daquele tapa de luvas, ou, no dizer caipira, antes daquele “pito”.

No outro final de semana Lúcia trouxe de presente ao pai um celular e, para a horta, uma variedade de mudas de plantas medicinais. Vardo conhecia quase todas as ervas e algumas eram boas para dar um gosto mais suave ao chimarrão – mate amargo. Quanto à novidade do celular, aprendeu o básico porque não era esperto em tecnologia. Esperto foi quando telefonou à Lúcia perguntando do número do Miro. Na prática, sabia que, quem atendia era a Creio ou sua afilhada Clemira, de sete anos, nascida quando sua mãe beirava os trinta. Quando soube que o padrinho tinha celular, ligava a toda hora. No frigir dos ovos, quem a incentivava era a mãe, por motivos óbvios.

Para encurtar a história, escritor carrasco que sou, o Deus que sou porque decido a morte ao bel prazer, se bem que são a Creio e o Vardo que querem, talvez o Júlio que quer porque quer ver o sogro feliz, talvez a Lúcia que quer porque não se conforma com os torresmos na mira do Miro e, então que se dane o Miro, mas essencialmente, todos que me leram assim o desejam. Portanto, liquido já com o Miro e “lavo minhas mãos deste sangue inocente!”

...

O corpo de Miro foi enterrado no pequeno cemitério próximo à capela da beira da estrada. No velório, Creio confidenciou à Lúcia, que confidenciou ao Júlio, que confidenciou ao Vardo, sua intenção de viajar um mês para a casa de uns parentes na praia. Foi o que fez, depois do sétimo dia.

Embora com menos dias, aquele mês de fevereiro foi o mais longo na vida do Vardo. E penava de ciúmes, imaginando sua Creio deitada de bruços na areia.

Creio voltou uns dias antes do previsto, só para poder chegar de surpresa e levou a tiracolo um tio seu.

Desceu da lotação e aproveitou para dar uma chegada no cemitério. Em seguida, andaram por outra estrada, a fim de poder passar na frente da casa do Vardo. Já bem próximo, escutou o violão e a voz e se emocionou:

“Quero que voltes

como volta a primavera

e nos teus olhos tragas

todos os encantos que são teus.

Quando voltares, não digas nada, vá entrando

que te esperando estarão

também todos os beijos meus.

Mas não demores muito, não demores nada...”

E ela entrou, sem dizer nada!

Clemira entrou em seguida e, sem querer, salvou Vardo de ter um infarto quando apontou para o desconhecido e disse: - Este é meu tio vovô.

Vardo, ainda tonto da surpresa e abobado de tanta paixão, conseguiu dizer:

- Tomemo um mate?

Creio agradeceu: – Estou com pressa de chegar em casa, vá lá você.

Todo dia Vardo chegava lá, dando a desculpa de não gostar de chimarrear sozinho. E a toda hora se telefonavam, mas o velho tio fazia marcação cerrada! Clemira, pelo contrário, pediu, num daqueles dias, que o padrinho dormisse lá, mas ele explicou que era perigoso sua casa ficar sozinha.

Depois que Vardo saiu, ela perguntou: - Mãe, porque a Senhora não se casa com meu padrinho? Creio riu, mas o velho tio observou o rubor nas suas faces e disse:

- Cuidado com a língua dos vizinhos!

Júlio, que não era bobo nem nada e queria ver o sogro feliz, arrastou o velho e Clemira para dentro do seu carro para passearem pela vizinhança.

Quando o carro partiu, Vardo partiu na direção do costumeiro mate e pensou: – Hoje é o dia de a onça beber água! Era, porém, tímido e de poucas palavras. Música era fácil de cantar, era de cor, mas “cantada” era diferente. Ora, vou dizer o que me der na telha! Então se acalmou.

- Entre, Vardo meu bardo!

Já na cozinha, ele perguntou: - Porque sou teu bardo?

Ela achegou-se mais e caprichou no carinho: - Quero dizer meu poeta, meu bardo.

– Então tô felizardo. Me descurpe, sô meio xucro de dizê buniteza, até tenho uma poesia que fiz pra você, mas o Júlio é que corrigiu.

– Eu sei, ele me mostrou hoje, por isso que te chamei de meu bardo.

Ela riu e se inclinou para pegar a erva e a cuia. Demorou-se o mais que pode e se voltou, sem nada nas mãos. Ele, o poeta, armou-se de coragem, tentou lembrar palavras bonitas, que emperraram, e disparou: - Comadre, trepemo ou tomemo um mate?

Ela foi mais sutil. Deu dois passos à frente, quase se encostando nele, olhos nos olhos, pegou-o pelas mãos rindo o riso da paixão e, ao mesmo tempo, do esconde- esconde, e o riso se mesclou às palavras:

- Mas, compadre, tem um problema: não tem erva!

PEDAÇOS DE MIM

2011-12-07T06:31:00.001-08:00

(Zetti)

Meu pensamento não quer ser mais um a se alinhar ou desalinhar.

Com autonomia de vôo, o que tento expressar não são puramente idéias. O mundo está cheio delas.

O que está aí nos meus textos, são pedaços de mim.

Pedaços de mim, sangrando.

Quando partir para o desconhecido, que ninguém entenda que deixo ideologias.

São pedaços de mim, são flores silvestres que não querem se exibir, querem perfumar.

Quero ser regaço para quem quer ser a criança que também sou.

Quero ser ninho de mãe para tudo o que é filhote.

Quero ser o filhote que usurparam da mãe.

O que deixo é a universalidade que todos somos e desse entendimento surjam atitudes fraternas e não ideologias.

Nosso relacionamento com o desconhecido é através do conhecido: - Amando e abarcando o Cosmos conhecido. E, no dizer de Drumond: - “Com o sentimento do mundo”.

Devíamos estar absorvidos nas questões universais e assim esqueceríamos as nossas questiúnculas.

Ouso dizer que não devia existir a tentativa de felicidade e nem a própria palavra felecidade, como busca individual. Somos chamados ao engajamento de reintegrar o que está desintegrado. Conectar, interagir, comungar, amar. Essa é nossa vocação.

O pensamento propulsor atual reforça mais e mais a ilusão da separatividade.

Psicologicamente nos distanciamos, quando, na realidade estamos próximos e ligados como vasos intercomunicantes. O vagalume e a estrela têm luz; o Zetti e o vagalume têm vida. Somos um. O resto é ilusão.

O misticismo religioso ensina que Deus não está separado de nós. E porque os outros seres haveriam de estar separados de nós e, pior ainda, a nós subjugados?

E, pior ainda, objetos de tortura e prazer? Por quê?

Que me desculpem: - Esse deus é a maior das ilusões, por que é separador, afora ser conivente com a sacanagem acima descrita, dos seus “filhos”.

Como seria bom se as religiões captassem, intuíssem o “somos um” ou o popular “somos todos farinha do mesmo saco”!

E igualmente, nós vegetarianos. Sem muita filosofia, mas fazendo a experiência suprema dessa unidade radical com todos os seres.

Essa experiência, repito, não é filosofia, é o que impregna este ser e que me faz clamar no deserto. É a luz que vejo no final do túnel. Nada mais tenho a dizer, porque é a partir do uno que brotará o resto.

Não chamo o amor de resto, por que ele é a expressão mesma da visão simples, porém suprema do inefável uno.

O sentido de unidade é o sentido da minha vida e dos meus escritos. Se hoje partisse, nada mais teria a dizer. Se tenho parcos recursos literários para exprimir o inexprimível, leiam-me, então, nas entrelinhas.

Este intuir que somos um não é novidade. Há milhares de anos a sabedoria dos hindus e de Jesus ensinava. A novidade é que não sou santo nem sábio e nem mesmo me preocupo se Deus existe ou não.

Continuarei a expressar de outras formas o que me move. Bater na mesma tecla até a exaustão e até quando me aturarem ou até quando eu partir.

E se partir, não quero deixar teorias. Sangrando ou não, deixo pedaços de mim.

OBSERVATÓRIO

2011-11-26T18:08:00.000-08:00

(Zetti)

- Leis de acesso aos deficientes? – Está bem.

Faltam as leis de acessibilidade de todos os seres à vida.

- Não pisar numa formiga e pisar num ser humano é incoerência e insensibilidade e especismo às avessas.

Uma coisa é boa quando é boa para todos, não só para mim, não só para a espécie. Inversamente, uma ação é ruim se pensarmos somente nos animais não humanos. Assim: Se tenho um mau relacionamento com os humanos e bom com os animais não humanos é especismo às avessas; se mato um humano pela causa animal é um exemplo extremo de especismo às avessas. Amigo vegano: Já pensou nisso?

“Viver é estar em relação”, diz Krishnamurti. Subentende-se relação com o todo, mesmo porque esse pensador era vegetariano e amantíssimo da Natureza.

Claro está que não agradamos a todo mundo, mas como disse, Lao Tsé “Nem sempre a verdade é agradável e nem sempre o que é agradável é a verdade.” E ainda, completando o pensamento do filósofo, a verdade desagradável pode se tornar uma agradável verdade.

- O mérito maior de quem defende uma causa é da pessoa que está fora e se sente dentro: - É branca e defende a negritude, é homem e defende a mulher, é mulher e toma as dores da vaca.

- Há uma teoria de que os humanos não são ou são meio terráqueos. Mesmo que não fôssemos, não é preciso ir embora. No entanto, se quisermos ir, primeiro recuperemos tudo. Não é justo deixar a casa suja! Da minha parte, quero ficar. Os predadores da natureza, esses sim, que se mandem. Já vão tarde!

- Se Deus quiser!

- Proponho outra expressão que inclua também minha doce amiga Jô, aquela escancaradamente atéia e que gosto de chamá-la de anjo. Anjo ateu.

A palavra Deus não é ecumênica por que exclui os ateus, não? Que tal substituirmos Deus por... AMOR! Os deistas que me perdoem a brincadeira:

- Amor é mais ecumênico que Deus! Abrange os humanos, as vacas, as lagoas, os insetos, as margaridas. Se o Amor quiser! Se o amor for suficiente! Se eu colaborar com o amor que vibra em todo Cosmos, que se derrama, que é fonte primeva da vida, que flui de mim, de ti.

Então está combinado: SE O AMOR QUISER! E o amor quer! E aqui entre nós, sem que o Anjo Ateu saiba: Até Deus vai gostar, por que até Ele poderá dizer SE O AMOR QUISER. Isto sim é ecumenismo: Deus e ateus de mãos dadas, proclamando o amor!

Mais observatório:

- Meu coração diz que fundamentalismo não bate com o coração. Veganismo assim é ideologia e todas as ideologias geram forças nesse sentido e forças reacionárias noutro sentido. Não geram amor. Pode fazer algum bem para os animais, mas não para os humanos. Para me fazer entender: Se os gays se libertarem dos preconceitos e, mais adiante, impuserem um fundamentalismo e se tornarem maioria e o preconceito se inverter? Se tivermos como fonte o coração, ele não mede forças com outra força e segue perfumando o caminho. Sim, usamos o raciocínio que é pensamento, que é passado, mas que coincida com o presente que é vivo e coração.

Ver com o coração, dá sentido à vida e, dando sentido, a vida tem lógica.

- O verdadeiro vegano respeita não só os animais, mas também a Natureza como um todo e nesse todo, naturalmente que estamos nós também, os humanos. Irmão sol, irmã lua, irmão vento, irmã mulher, irmão gay.

- A meu ver, parece-me, talvez, são palavras que dão espaço à liberdade. Então, permitam-me: - O verdadeiro vegano dá importância às qualidades que fazem dele um ser humano completo. E um ser humano completo é necessariamente vegano.

- Tradição e cultura são cegas, é ranço do passado que obscurece o presente. Em nome do passado que está morto, sacrifica-se o presente que é vida. O tempo não pára, mas a cultura pára o tempo. Parece-se até com nossos instintos ancestrais, por que é estratificada. A cultura na Índia, de respeitar a vaca, é inconsciente. Acabe-se a cultura e a propaganda ocidental levará a vaca para o açougue. Nosso consciente é que devia estar a cada momento regendo a vida.

- Um pouco pode ser nada se não está inserido no contexto. Se estiver, o pouco é o todo do contexto. O pouco de um galho separado da árvore deixa até de ser pouco e morre. Se estiver na árvore, não é um pouco somente, é a árvore, é o todo. Um dedo nosso cortado também. Cabe a ilustração de que os humanos, se sentindo separados do grande todo da vida, estão adormecidos, obscurecidos, mortos, não vêem, cegos guiando cegos, galhos secos separados da árvore da vida.

Observatório poético:

- Cada uma de vocês mulheres, deixai-me dizer: - Minha querida, meu amor, minha vida! Sem ordem de preferência, na desordem do meu amor: Natália (Maringá), Fernanda (RJ), Mari (Floripa), Alexandra (BH), Jô, Beatriz, Rafaela, Astrid, Sula (Curitiba) e tantas outras doçuras. Deixai-me dizer, só para você: - Minha querida! Meu amor! Minha vida!

É tão consolador para mim, velho que sou! Um bálsamo para a minha alma!

Agora me escutem, planetárias águas, cada uma de vocês, dos rios e mares poluídos: - Minha querida, meu amor, minha vida!

Planetárias florestas dizimadas deixem-me dizer e abraçar cada uma das árvores ainda em pé: - Minha querida, meu amor, minha vida!

Talvez seja consolador para vocês, um bálsamo para sua alma.

Sem ordem de preferência, na desordem do meu amor: - Porca, pata, vaca, cabra, cobra, galinha, sardinha, coelha, ovelha e tantas outras doçuras. Escutem-me, cada uma de per si, meu coração vai fazê-las ouvir: - Minha querida! Meu amor! Minha vida!

Todas vocês, belos exemplares de todas as espécies animais e vegetais, exploradas ou não; todas vocês, belos exemplares da espécie humana, citadas acima, deixai-me repetir a cada uma em particular, ressoando, ressoando, ressoando:

- MINHA QUERIDA! MEU AMOR! MINHA VIDA!

O Pássaro Cativo

2011-11-16T17:09:00.000-08:00

Compartilho com meus seguidores o poema ‘’O pássaro Cativo” de Olavo Bilac, que trata sobre a liberdade. Zetti

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Não quero o teu alpiste!

Gosto mais do alimento que procuro

Na mata livre em que voar me viste;

Tenho água fresca num recanto escuro

Da selva em que nasci;

Da mata entre os verdores,

Tenho frutos e flores

Sem precisar de ti!

Não quero a tua esplêndida gaiola!

Pois nenhuma riqueza me consola,

De haver perdido aquilo que perdi...

Prefiro o ninho humilde construído

De folhas secas, plácido, escondido.

Solta-me ao vento e ao sol!

Com que direito à escravidão me obrigas?

Quero saudar as pombas do arrebol!

Quero, ao cair da tarde,

Entoar minhas tristíssimas cantigas!

Por que me prendes? Solta-me, covarde!

Deus me deu por gaiola a imensidade!

Não me roubes a minha liberdade...

Quero voar! Voar!

Estas cousas o pássaro diria,

Se pudesse falar,

E a tua alma, criança, tremeria,

Vendo tanta aflição,

E a tua mão tremendo lhe abriria

A porta da prisão...

Leitão Pururuca

2011-11-06T19:00:00.000-08:00

Foto: Rodrigo Juste Duarte

Em razão do encerramento da mostra animal do último dia 06, em que recitei o texto mais conhecido do meu blog, reedito-o.

O poema remete a minha infância no interior do Paraná quando matavam porcos. Até hoje escuto aqueles gritos de socorro, jamais vou esquecer. O que escrevi é só coração.

1ª Parte: Na Pele do Porco

Queria ser um porco

Até penso que já sou

Sempre fui.

Sempre fui sua agonia.

Agora mesmo,

Grito eu mesmo,

Morro eu mesmo,

Se preciso.

Facada não é preciso

Amar é preciso.

Não quero ser traiçoeiro:

Sem faca - prisão – chiqueiro.

Meu coração é de porca:

Porca mãe das dores sou.

Pururuca está na mesa?

Velório.

Natal – luzes – inocência?

Velório.

Leitão não é homem:

Pega, mata e come!

Porca mãe das dores sou.

Pururuca:

Parece engraçado

Ser tua mamãe.

Engraxado – torresmo.

Assim mesmo

Te abraço – te pego no colo.

Vamos! Me olhe, sorria!

Solte um grunhido

Um gemido – que seja.

Tua mãe é que te chama.

Jogaram-te na chama

Desta nova inquisição.

Porca mãe das dores sou.

2ª Parte: Parem o Mundo!

Jesus nasce,

Porquinho morre de véspera.

Para Jesus – realeza

Para porquinho – frieza

Cristãos: imagem e semelhança

do Deus Eterno

E também das geleiras eternas.

Cristãos ou não:

Por favor, parem de matar

Ou ao menos,

Parem prá pensar!

Parem!

“Parem o mundo que eu quero descer”

Descer do caminhão Perdigão

Entulhado, empilhado... de focinhos.

Transporte de bicho – caminhão de lixo

Mais do que isso:

Prenúncio da morte, inferno

Caminhão porqueiro:

Navio negreiro moderno

E para onde irão tantos focinhos?

Para onde, meu Deus, para onde?

Para os verdes campos?

Para as verdes matas?

Sim, para os campos...

De concentração.

Da Sadia – da Perdigão.

Sim, irão para as matas.

Muita mata!

Mata! Mata! Mata!

Porca mãe das dores sou.

3ª Parte: A Curva do Rio

Prezado amigo, irmão:

Acorde deste sono milenar!

Pururuca: acorde, que este dormir não é seu.

Saiamos daqui desta festa

Ritual – máscara – horror... velório.

Vamos fuçar lá no rio

Ou te banho neste rio...

De lágrimas.

Não quero tal coisa bizarra:

Grito de dor e farra.

Macabra festança,

Pro túmulo pança,

Não quero que vás.

Te faço uma cova – te enterro,

Na curva do rio.

No fundo – do meu coração.

Te envolvo em meu manto

Te cubro de beijos,

Te faço acalanto.

Te aninho em meu ninho,

Materno – fraterno,

Da porca que sou.

Porca mãe das dores sou.

4ª Parte: O Presépio

Meu porco, meu punk:

Rasparam teu pelo,

Cabelo arrepiado.

Safado é mesmo

Quem come torresmo

E prá não te matar

Assina procuração,

Prá Sadia - Perdigão

E em todos os natais,

Tem Jesus e os animais.

Presépio criado e armado

Por um coração bichado

Que foi o Santo de Assis

Cenário lindo:

Menino sorrindo,

mulher dando o ceio,

Animais no meio.

Que pena! Que pena!

Veja a próxima cena:

Na mesa, com certeza,

Assado, recheado, sem clemência

É churrasco!

Coincidência – termina em asco.

Onde Jesus nasce

Tem defunto bicho

Pergunto:

Tem sentido tudo isso?

O cheiro é forte

Leitão não tem mesmo sorte.

É a morte, não tem perdão

Assinaram a tal procuração - assassinaram

Segue portanto a festa

Luzes, música, orquestra.

E o que mais me espanto

É esse canto que diz:

Noite feliz! Noite feliz!

Bom seria fosse um hino

Manifesto dos suínos

De revolta, de protesto

Porca mãe da dores sou

5ª Parte: Espírito de Porco

Sensação estranha em mim

Entranhas de porco em mim

Um sentimento de porco

Coração, focinho, cara, olhos, ouvidos,

Bem resumido:

Um espírito de porco

Me inunda, se funde, confunde

Sem nenhuma discrepância

Assim era lá na infância:

Vendo um porco em agonia

Outro ser em mim morria

Gente fria, faca fria

Penetrava cruelmente

Afiada, reluzente

No coração do suíno

... No coração do menino

Esguicho de sangue quente

Lágrima quente

Menino aflito

E o grito, quase infinito

Coração do porco pára

Coração do menino... dispara

Por favor, amigo leitor

Partilhe comigo e o porco esta dor:

Incorpore um espírito de porco

Chore!

Ouça o grito!

Ouça o eco!

Churrasco, asco, asco, asco...

Alcatraz - humano atroz

"Liberdade, liberdade!

Abre as asas sobre nós!"

Castro Alves por piedade,

Seja agora nossa voz.

Por tudo o que é sagrado

“Senhor Deus dos desgraçados

Dizei-me Vós Senhor Deus

Se é loucura, se é verdade

Tanto horror perante os céus...”

“...Astros, noites, tempestades,

rolai das imensidades,

varrei os mares tufão!"

Nos ares som estridente

Ouça o eco novamente:

Ser cristão é ser clemente, mente, mente, mente...

Inclemente predador, dor, dor, dor...

Clamor de amor no salame, ame, ame, ame...

Vitela, prato farto, refinado

Boi que engorda confinado

Tudo termina em finado

Mesma sina - feminina:

Mortadela, morte dela, morte dela

Boi no pasto é desmatar, matar, matar, matar...

Frutas sobra caroço

Bois no Mato Grosso, osso, osso, osso...

Ditadura em animais

Há tempos imemoriais

Ditadura, dura, dura, dura...

- Ato Institucional

- AI-5 animal é assim:

Ai! Ai! Ai! Ai! Ai!

Berros a cada segundo

Ecoando pelo mundo

Reverberandoberrandoberrando

E peixe que não berra

Mas sente dor

Literalmente se ferra

6ª Parte: Somos Mãe

Covardia, sacanagem, degradante.

Nada há mais revoltante

Para o menino que chora

E que ainda mora em mim.

Que de tanto querer bem,

Mãe da porcada é também.

Aquela mesma senhora

De quatro patas – focinho

Que em dezembro 24

Assam o filho porquinho.

Festival pleno de horrores

Porca madona das dores

Todo ano – me ufano de ser.

Mil vezes te matam,

Te assam, te comem,

Porca mãe das dores sou.

Honrado me sinto

De ser a mãe porca

Mãe cadela

Baleia orca

Gazela

Mãe pata

Mãe vaca

Mãe gata

Mãe cabra

Mãe cobra

Coelha

Ovelha

Mãe d’água, limpa ou suja

Mãe coruja

Mãe de toda passarada

Mãe galinha

Sardinha enlatada, atum

(Coração de mãe sempre cabe mais um)

Abelha rainha

Mãe natureza

Mãe Terra!

Em toda beleza

Que a palavra encerra.

Terra – terráqueos

Humanos – batráqueos

Como se fossem um só

É pau – é pedra – é pó

Se berra ou não berra

Se é bicho da terra

Dos ares

Dos mares

Com barba ou sem barba

Com rabo ou sem rabo

Com teta ou sem teta

Com asa ou sem asa

É aqui sua casa

Planeta – azul borboleta

Primo – primata – macaco

Bem vindos a este mui lindo barraco

Somos todos farinha do mesmo saco

7ª e Última Parte: Compaixão

Inclusão sem igual – entre iguais

Compaixão é perfume floral

Pólen da vida, infinitesimal

Compaixão, leveza e graça

Pólen fumaça que o vento levou

Flor carmesim

No jardim do coração

Desabrochou

Porta aberta escancarada

Invasão da bicharada

Arca de Noé – feita sob medida

Guarida

Sob medida somos

Voz dos que não têm voz

Humanos – demasiadamente humanos

Nós – vegetarianos

Feitos sob medida

Para amar sem medida

Amor incondicional

Inclusão total

Tudo isso e nada mais que isso

Paz e Amor bicho

Assim é que somos

Humanos – gente

Somos nós

Todos nós

Vegetarianos.

MOZART ASSASSINADO

2011-10-26T16:41:00.000-07:00

(Zetti)

Senti consternação vendo a mocinha grávida.

E compaixão por aquele homem rude, em completa e absoluta ignorância.

Tanta ignorância que a defende com brilho.

Tão linda a mocinha que os adolescentes brigavam por ela na escola.

Algum dia o homem rude poderá ser sensível?

Será algum dia, realmente amada a mocinha?

Tal rudez é um deserto inóspito: Ultrapassará esse caos?

A mocinha perdeu toda a beleza, olhos perdidos em tristeza, semblante de quem tudo perdeu.

Nada é ter perdido a virgindade, mas a terem enganado, é quase irreparável.

Nada é o milagre de nascer do nada uma mão, mas nascer nesse homem rude, um Mozart ao piano e com duas mãos.

Ou, que seja, a absoluta lucidez e capacidade de amar. É possível?

A mocinha: Sorrirá algum dia, como antes? E, talvez, nunca amou, porque a beleza tende ao narcisismo e a violência de um fato dramático a fez se voltar ainda mais para si.

Mocinha grávida: Ninguém exige que venha a ser uma Madre Tereza de Calcutá, mas será que, como uma mola, se jogará para fora de si mesma?

Que valor damos à beleza?

- Destruíram a selva, a bela floresta virgem foi estrupada e a mocinha nos seus sonhos!

- Essa é a Lei da Selva, inventada pela cultura. Na selva não há lei, nem destruição.

Tragédia planetária do deboche: é possível reverter?

Será que os prepotentes, os exploradores e explorados, a mocinha e o homem rude, algum dia saberão amar?

Este rude talvez fosse um Fernando Pessoa!

Esta moça talvez fosse uma Fernanda Montenegro!

Amar! – Extrapolar sua família, seus amigos, suas férias, seu stress, sua espécie!

Homem rude, não precisa ser um poeta ou um Mozart, mas será que algum dia enxergará um palmo à frente do seu nariz?

Mais que um Mozart será se tiver a capacidade de jogar para dentro de si todos os viventes.

Mais que o mundo perder um Mozart, mais que perder as ilusões, é passar para a confraria dos conformados.

Conformados, formatados, fabricados em formas, desidratados, sem vida.

Nas formas morre a genialidade, nos pré-fabricados se dilui a energia, nos dogmas, nas religiões, nas ideologias se perde a liberdade, a profundidade, a controvérsia, a inovação.

Quantos milhões de Mozart assassinados!

É possível ressuscitá-los?

Neste “vir a ser” da vida, nada deveria ser estanque.

- É urgente se inconformar, questionar o que está convencionado e estabelecido pela cultura.

Para o alto e para além das cercanias!

Enveredemos, sem veredas!

O jeito, a forma, é jogar fora a “fôrma”.

O jeito, o caminho, é não ter caminho.

O jeito de trilhar é sem trilhos.

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O ESPÍRITO DA FLORESTA

2011-10-16T11:13:00.000-07:00

(Zetti)

Estive lá.

Participei.

Fluí.

A sensação é de que ainda estou dentro da floresta e ela está dentro de mim. Saí dela, mas não saí. Sou como uma esponja que saiu da água: Se alguém me espremer, sairá floresta!

Dizer que somos um não é válido se não experimentarmos.

Após meus vinte anos,

Andei, andei, andei.

Circulei por mundos diversos e insondáveis oceanos.

Agora, porém, naveguei por mares nunca dantes navegados.

Devíamos ser como andarilhos para que seja válido dizer que somos...

LIVRES.

Andei, andei,andei.

Nunca digas – desta água não beberei.

Tomei água de montanha, de chuva, de bica, de córrego, de torneira.

Andei, andei, andei, até encontrar,

Uma fonte a cantar, a cantar, a cantar.

Bebi do néctar,

Irmão profundo de mim,

Que, generosamente se derramou em mim,

E agora ajuda a ser derramamento de mim.

Coadjuvante de todos nós, franciscanos da floresta e andarilhos do desejo ardente de sermos coadjuvantes do amor.

E por extensão da água, nunca digas deste chá não beberei.

Pelas barbas de tudo o que é profeta, de tudo o que é santo, de tudo o que é

SANTO DAIME:

Experimentei o chá Santo Daime!

Dai-me, dai-me!

Dai-me, ó floresta, inspiração que aflore, que perfume as palavras mais próximas da beleza ou dessa coisa que experienciei!

Quintessência da união com a pulsante vida que se manifesta em multidão na floresta.

Diluição em mim de todas as formas da natureza e de qualquer espécie hierárquica.

Expansão da consciência? – Talvez, mas também extinção de prazer e dor.

Nascer forte de uma pureza que não é contaminada pelo puritanismo.

Nascer forte? – Não! Nascer é palavra morta e forte é palavra fraca.

Há um despertar, como se há séculos estivéssemos dormindo.

Deram-me um empurrão e caí dentro da floresta onde já estava. Se entenderem a extensão e profundidade da palavra floresta, também entenderão a beleza que tento expressar.

Existe sim, o espírito da floresta: É a vida. A maioria de nós não está integrada como uma esponja nessas miríades de formas e até em contrário, em constante atrito. Pelo menos coexistência devia haver.

O empurrão do chá é um libertar-se do “eu sou” para “nós somos”.

Pelo menos para mim assim foi. Meu copo – não do chá – estava quase transbordando de floresta, de rios, de montanhas, de veredas, de chuviscos, de ventos.

E se derramou ali mesmo onde havia a floresta sem mácula, os rios, os chuviscos, as canções.

Em contrapartida, algo se derramou em mim. Vi, literalmente falando, chuviscos de luz abastecer minha mente, não somente de energia, mas de pureza.

Meu corpo berrava em êxtase e, ao mesmo tempo, o sensível das profundezas, era murmúrio. E dois dias depois, no dia de São Francisco, o murmúrio voltou e eu queria ser instrumento de paz. E mais dois, três, quatro dias, sempre aquilo voltando e querendo ser instrumento para que não seja privilegiado.

Desculpem-me a palavra, mas embora este meu ser ainda é uma bosta, não há angústia. Vejo que uma parte de mim foi se embora pra Pasárgada. Que fique lá, amiga do rei que é.

A outra parte de mim quer voltar para a quietude daquele mesmo lugar do insólito.

O Universo está conspirando? O que querem de mim? – Não sei e não preciso saber. Importa deixar-se levar e deixar fluir o amor.

E, ao mesmo tempo, tirar o piloto automático e assumir nós mesmos a direção da vida.

Sem sermos bonecos ventríloquos, não penso que se deve acreditar, mas experimentar o que quer que seja. Da minha parte, tomei o chá e me embrenhei na floresta, em estado puro, sem pensar, sem questionar, sem religião, porém consciente em todos os momentos.

Todavia passei por aquela coisa que bem avisou Jesus: - “O reino de Deus está dentro de nós”.

E se foi bom, não precisamos endeusá-lo.

Se você está perdido, suponhamos que a seta de uma placa indique o lugar onde quer ir. Então, você vai em frente da placa, faz mil reverências, acende mil velas, canta e até beija a frase da placa. Se o Zetti for esta seta, as mulheres podem até beijá-lo, mas sem acender velas.

Dizem que aprendemos com o sofrimento, mas muito aprendi com o chá que, por nenhum momento, me fez sofrer. E não desejo que ninguém aprenda sofrendo.

Sejamos setas como o chá,

Arma secreta da Amazônia,

Alma secreta da natureza.

(Voltarei a escrever sobre o chá em outro texto).

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A VERINHA DO ZÉ

2011-10-06T11:24:00.000-07:00

(Tributo a um lugar)

Meu amigo Zé era cheio de histórias.

Certa vez confessou-me sua paixão de adolescente: - Lembro-me como se fosse hoje, disse ele. Tinha 15 anos quando olhei bem de perto a parenta que vinha de longe e era prima de longe, como se dizia. Verinha todo ano passava uns tempos lá em casa.

No dia em que despertei para ela, era seu aniversário. Eu estava na janela, ela veio pelo lado de fora, ficamos face a face, bem juntinhos. Olhos verdes, às vezes claros, às vezes escuros, conforme a claridade ou seus sentimentos, não sei. O que sei é que, ali junto dela e pela primeira vez, embasbaquei, flutuei, perdi o ar. E, além de linda, estava feliz.

Interrompi meu amigo e perguntei: - Eu a conheço?

- Por alguma razão, o nome completo dela não direi agora. No final, a própria história desnuda esta paixão sem mistério. E continuou.

- Ela exalava uma fragrância sutil de alguma erva de beira de estrada onde zumbem as abelhas. Uma quase hortelã, um quase eucalipto, uma flor de lis!

Uma flor qualquer? - completei. Não! Não! – corrigiu-me ele: Nenhuma flor é uma flor qualquer, nem minha parenta era uma beleza qualquer.

Os anos com vagar festejavam seus aniversários. Verinha, sempre cheirosa, olhos garços, vestidos alegres, ora um carmesim, um amarelo de girassóis, ora um verde vida, um arco-íris, sei lá! Talvez ela fosse o próprio arco-íris disfarçado de mulher.

Meu amigo Zé olhou-me e perguntou:

- Você já viu arco-íris perfumado? E arco-íris com mais de uma curva?

E cada curva dessa estrada – meu caminho, mau caminho – um cheiro silvestre e um suave balanço dessa quase irmã, que não é uma parenta qualquer, você verá.

Como não é? – exclamei. Você fala no presente!

- Sim, o verbo está no presente, respondeu com um ar de mistério. Ela ainda vive, e vive ainda mais dentro de mim. Após o inverno ela veio me visitar.

Na última vez, em setembro, ficou bem frente a mim na varanda. Silente aconchego. Estavam ainda mais belos seus olhos. Um verde que me impregnou até às entranhas. A mesma esfuziante alegria, cheia de vida e graça, cheia do seu cheiro, aquele que bem conheço e me embeveço. Posso exclamar agora, sem sombra de dúvida e sem nenhuma sombra de tristeza: Que quero eu mais da vida, se tenho seu olhar, seu verde olhar, seu perfume?

Pare com esse mistério! - Disse-lhe.

- Já chego lá! Respondeu-me.

Mas não queria só dizer quem ela é. Queria muito mais do que dizer, proclamar:

Mês de agosto, dela lembro,

Já começo a ser feliz,

Antes mesmo de setembro,

Esperando a flor de lis.

Vera, deveras, não é somente uma flor de lis. São todas as flores. E não é uma prima qualquer, você verá. E não é uma estação qualquer de um ano qualquer.

Amo-te, cheirosa e multicolorida PRIMA... VERA!

E o nome do Zé, qual é?

Uns o chamam simplesmente de Zé, outros de Zé do Pinho, outros de Zé Pinhões, outros Seu Pinhalão.

Verinha, quando floresce setembro, chega de mansinho, abraça-o e diz:

Aqui estou novamente, meu velho!

Meu Velho e Santo José dos Pinhais!

-o-o-

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TRIBUTO A UM AMIGO

2011-09-26T12:13:00.000-07:00

Já disse algures: - Se lá no paraíso não existirem animais, não vai ter graça nenhuma!

Mas deve ter desde que chegou por lá o Santo de Assis: Fez greve de fome por duzentos e vinte e sete anos, até que Deus ressuscitou os animais que ele conheceu na terra. Greve fácil para ele: Aqui na terra vivia só de pão e água.

Vegetariano estrito! E ponha estrito nisso!

Imagino o Val que morreu velhinho, com dezessete anos, vindo me encontrar, quando for minha vez de abotoar o paletó que ele tanto sujou.

A saudade é tal, que não é nada mau,

Se for ao encontro do Val.

Corrijo: Ele é que virá correndo e minha mãe Daluz ficará para traz, mesmo tendo recuperado a outra perna. Val dará pulos na altura do peito e sujará minhas vestes brancas de paraíso.

Tomara que tenha lama,

E possa correr na grama,

E rir de quase morrer,

Mas não morrer nem partir.

Outro que virá me encontrar é o Tigre, cachorro da minha infância, nascido no dia em que eu nasci: 20-03-43. Comemoramos juntos os aniversários – por doze anos.

Este nascer juntos, a história já contada de minha relação forte com um pinheiro e outros episódios ao longo da vida, estreitou minha relação com as vidas fora da espécie.

Sem raciocínio ou fé ou sentimento ou intuição ou, quiçá, tudo isso juntos, deu para perceber que

nada me separa... de nada.

Percepção clara e vigorosa.

Val, sujeito desta história, nasceu em 1990, filho de Xuxa e pai ignorado. Zetinha tinha convicção de que era filho de labrador e Val tinha a convicção de que tinha duas mães, porque falava meio atrapalhado, mas inteligível “mãmã” para a Zetinha.

Lanudo pelo lado da Xuxa e labrador: Não acredito haver bichinho mais gracioso no mundo!

Quando adulto, Val era amado por todos, até pelos gatos e pensava que era pai deles: Quando alguma gata procriava, ia cheirar os gatinhos, decerto, para conferir!

Ele não era o pai, mas talvez um sentimento paterno instantâneo o invadisse. Afinal, nenhum gato vinha visitar a ninhada, então dizia para si, orgulhoso: - Eu assumo!

Uma das gatas, Gabriela, dormia entre suas patas e pelos.

Certo dia Val se enrolou numa briga feia com um cachorro que invadiu seus domínios. Tentei separá-los com uma vassoura, mas foi pior. De repente, vi Gabriela postar-se a meio metro da briga, corpo em arco, toda arrepiada. Esperou um instante até visualizar o trazeiro que não era peludo e afundou suas unhas com vontade!

O cão saiu gritando de dor, sem saber que corria de uma gata!

Em Matinhos, onde morávamos, às vezes ia passear atrás do morro e na beira da baía, onde morava o Iran, primo de minha prima.

Val: - Vamos no Iran!?

Ele, então, dava aqueles pulos que me sujavam a roupa. Ia na frente e como era muito peludo, se jogava no riacho que descia do morro para se refrescar do calor litorâneo e depois, só de sacanagem, chacoalhava-se perto de mim para me molhar.

Certa vez, em uma ladeira, antes da baía, se jogou num tanque que fornecia água da serra para a casa do Seu Lulu, mais abaixo. Foi um salto igual ao da nossa infância, do barranco do rio onde nadávamos. Igual e diferente: Val peludão, nós peladões!

Eu olhava para a casa e para o Val que, só com o focinho para fora da água, parecia me convidar. Ainda bem que Seu Lulu não viu!

Por estradas da vida sigo,

Desço ladeiras, subo morros,

Entre cachorros encontro amigos,

Entre amigos, muitos cachorros.

É só uma comparação,

Não quero ofender algum cão!

Mas sempre sobra alguma alfinetada para quem coloca

Bicho morto no prato:

E seu cão

E seu gato?

Porque não!

Porque não?

Por falar em Zetinha, aproveito o ensejo para dizer que foi bom para mim seu companheirismo. Bom enquanto durou.

E emocionado e de público devo reconhecer o desvelo com que Zetinha cuidou do nosso amigo, nos últimos anos, até expirar.

Foi bom ter esse amigo. Ademais, morreu velhinho. Nada tenho que me queixar.

Apenas...

Saudades.

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DETALHES

2011-09-15T18:44:00.000-07:00

As leis que protegem a natureza e os animais são importantes, naturalmente.

Vagarosa e superficialmente caminha a humanidade, porque não atenta para o espírito das leis.

A libertação dos escravos negros ainda não se deu no coração de muitos que teimam em manipular e dominar outros.

As leis? Ora, as leis!

O que é mais importante, afinal: As leis ou a capacidade de sentir a vida e ligar-se a ela?

Uma pétala que caiu da flor e está na sua mão: Ali, na palma de sua mão, inteirinho, o Universo!

E se você não colhe a flor e a deixa no seu habitat, no contexto da beleza do jardim, então, isso não tem importância?

Olavo Bilac ouvia estrelas e você teve a ventura de ouvir os apelos daquela flor e o que ela disse foram sussurros que cheiram a paz.

Que me desculpem os juristas, tecnocratas, tecnólogos ou sei lá o quê: Salvar um sapo de ser esmagado no trânsito, sem que a lei o exija, como fez nossa amiga Sula, é mais importante que a frieza de todas as constituições do mundo e toda tecnologia do mundo.

O maior terrorismo não é aquele do 11 de Setembro: são as experiências feitas em animais, nos laboratórios científicos. Porque lembro essas crueldades referendadas pela ciência? – Porque têm o beneplácito das leis.

O raciocínio frio, separado da sensibilidade para com a vida, é filho do ego, o ego criou as culturas, as nações, os paises, os grupos, pequenos ou grandes. Para defender o quê? –Interesses. E aí começa a violência.

Inteligência se usa para criar a letra de uma música; sensibilidade e intuição fazem a partitura. Esta unidade propicia a beleza.

As leis? Ora, as leis! Bio-Ética em relação aos animais? – Está bem. Em vinte anos, com a escassez da água potável, não haverá uma ética para a água?

Lentamente caminhamos, se formos na carroça das leis.

Neste particular da água, vejamos, não só com a razão:

Ela se derrama para todos.

Não nasceu nas torneiras, mas nos seios da mãe terra.

Uma pequena queda d’água que vem da montanha e é música para ouvidos sensíveis, isso não tem importância? Acaso não foram aqueles que não deram ouvidos a essa música que encobriram as grandiosas Sete Quedas para criar Itaipú, hidroelétrica?

Ora, sem eletricidade, dormiremos mais cedo e acordaremos para ver outra luz – a aurora. Quem não quis ver as Sete Quedas, não quer ver a aurora. Então, digam-me:

Isso não tem importância?

Luz elétrica? – Está bem.

Bom também é a luz do luar e, na relva, a vaca,

ruminando essa luz cor de prata.

E melhor não ver pedaços de vaca pendurados nos frigoríficos movidos à eletricidade.

Tecnologia? – Está bem. Mas desde que seja em função da vida e não da morte.

Em função da vida é quando na luz a mãe humana amamenta seu bebê e ambos se olham em comovente cumplicidade.

Em função da vida é a vaca que lambe seu recém nascido. Todos deveriam ver esse instante.

Em função da vida é quando a porca se deita para amamentar seus dez leitõezinhos. É lindo, veja, ao menos na internet.

E tem a galinha que chama seus dez pintainhos quando chega a noite e os agasalha debaixo de suas asas.

Da próxima vez que você ver asas no prato, saberá que felizes estariam os pintainhos debaixo delas.

Da próxima vez que você ver no prato um bife, lembre-se das lambidas da vaca.

No próximo natal, talvez você veja um leitão assado na mesa:

É um daqueles dez.

Não se sensibilizou? Está bem.

Falemos, então, de espelhos, chamas e icebergs: Espelhos e chamas há na sua casa. E os icebergs? – Estão longe? Nem tanto: Tem um, enorme, dentro de sua casa. Qualquer espelho que você olhar, lá estará ele!

E as chamas? Do fogão tem, mas e a do coração? Ponha chama aí, que derreterá o iceberg.

Atentos aos detalhes é uma vacina contra a insensibilidade que gera a morte.

Tudo serve.

Atentamente - observe.

Até rir, chorar à toa,

Pato nadar na lagoa.

Detalhes que me liberto,

Por que chego bem mais perto,

Do menino passarinho;

Ruflando as asas pro ninho.

E tem o passarinho que não encontrou seu ninho. Quando desmatam para a monocultura do milho, soja ou sorgo, no Mato Grosso, quantos ninhos desfeitos! Quantos animais a fugir! Quanta vida trocada pela paisagem monótona da monocultura!

Meu coração e o do passarinho somos um só e questionamos: Um só ninho que fosse desfeito, devia ser razão para não desmatar. Eu sou o passarinho e ele sou eu.

SOMOS UM.

Suas asas de liberdade são minhas asas. Sua dor é minha dor.

Então, essa dor não tem importância?

Edgar Kupfer-Koberwitz não fala “detalhes”, mas “pequena escala”, no caso em que se aprende a não ser sensível:

“Enquanto estivermos matando e torturando animais, vamos continuar a torturar e a matar seres humanos – vamos ter guerra. Matar precisa ser ensaiado e aprendido em pequena escala; enquanto prendermos animais em gaiolas, teremos prisões, porque prender precisa ser aprendido em pequena escala; enquanto escravizarmos os animais, teremos escravos humanos, porque escravizar precisa ser aprendido em pequena escala.”

As leis? – Está bem.

Já que são importantes, quero propor algumas, continuando os estatutos do poeta Thiago de Mello:

- Dora em diante fica decretado que toda Natureza esteja em seu coração.

Parágrafo único: Não havendo espaço, fica estabelecido que esse órgão tenha o tamanho do mundo.

- Quando este artigo for cumprido em relação aos animais, fica decretado que não se peça desculpas a quaisquer deles porque nada haverá para se desculpar.

- Quando este artigo for cumprido na sua íntegra, fica decretado que o paraíso é aqui mesmo e não precisamos de outro.

- Fica decretado que, quem navega pela internet, olhe pelo menos uma vez na vida pela janela e navegue por entre as estrelas.

- Fica decretado que, ao menos uma vez na vida, o ser humano não coloque um pedaço de bicho no seu prato, mas coloque todo ele, vivo e inteiro, no seu coração.

- Fica decretado que o ser humano seja mais sensível que o próprio Deus, especificamente, esse deus que abençoa churrascada nas festas da igreja.

- Fica decretado que o namorado não mais mandará um buquê de flores, mas uma folhagem viva, porque a flor tem direito à vida e por mais tempo perfumará o mundo.

(Quando este artigo for cumprido, nós homens não mais teremos inveja das mães e bebês que se olham no momento de amamentar. Regaremos aquela flor que não cortamos e o olhar da flor vai de encontro ao teu e aquela água será o mamá dela. É cumplicidade.

E a flor dirá como a raposa, ao Pequeno Príncipe: - Quando você vier me regar, diga a hora. Por exemplo, se você vier às seis da tarde, desde as cinco eu já começo a ser feliz.)

- Fica decretado que, ao menos uma vez na vida, sem qualquer ansiedade, nos embrenhemos na floresta e escutemos o palpitante silêncio.

- Fica decretado que nas leis dos congressistas,

O CONGRAÇAMENTO DOS HUMANOS COM OS OUTROS SERES, É FUNDAMENTAL.

- Fica decretado que os vegetarianos, ao menos uma vez na vida, experimentem a beleza de colherem somente as folhas dos vegetais folhosos, sem arrancar a planta, para que sua sensibilidade seja ampla, total e irrestrita.

- Fica decretado que não faz mal para os olhos olhar as borboletas, que não faz mal para os olhos o pó da borboleta que você pegou. Fica decretado que faz mal para a borboleta.

- Finalmente, fica decretado que todos nós sejamos juristas entendidos nas leis do enternecimento.

- Finalmente, fica decretado que todos sejamos nomeados advogados de defesa dos que não têm voz.

- Parágrafo único: Fica subentendido, literalmente, a ausência de voz nos animais.

Revogam-se as disposições e indisposições antropocêntricas em contrário.

Estas leis entram em vigor e de forma irrevogável, no dia, hora e minuto que você chorar por pequeninos detalhes.

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PERCEVEJO

2011-09-06T18:55:00.001-07:00

Perceber, ver –

É uma quase obviedade.

Quem vê um ponto de luz nas trevas, não raciocina, começa a andar naquela direção. E quanto mais próximo, mais se clarifica o entorno.

Começar a andar é pedalar.

Montado na bicicleta antiga com luz de dínamo: Quanto mais se pedala, mais luz no caminho.

Montado a cavalo num raio de luz!

Cortando o estradão do infinito!

Num só olhar se descortina a paisagem da vida que também é uma só, a não ser que o raciocínio se intrometa e separe:

Vida animal – vegetal - sagrada.

Andar na luz não tem misticismo ou filosofia.

Não é um sentimento, nem pensamento.

Perceber, ver que somos uma coisa só no Universo, não é materialismo nem Madre Tereza de Calcutá.

Introduzir tudo em nosso campo de visão, não tem nada de mágico ou simplista. Contudo, lunetas ideológicas atrapalham.

E nada ofuscará nossa vidraça.

Se há limpidez e transparência no olhar, nem vidraça será preciso.

Perceber, ver é abdicar da própria sombra – o passado.

Direta e simplesmente olhar, não depende de sermos deistas ou ateístas, mas sermos livres e puros como o ar das montanhas.

Assim ver e perceber resulta em atitudes concretas de difuso amor.

Amor advindo, não de um ser suposto ou imposto, mas da vida que flui, aqui e agora.

Especificamente falando, não defendemos nada nem dependemos de nada;

Holisticamente falando, defendemos tudo:

É a aldeia global, nossa primeira e única família.

Este é meu sentimento, meu raciocínio,

Minha mística, meu fascínio.

A única bandeira que percebo e beijo - Percebeijo.

E meu perce-vejo não é o inseto suga-suga, mas vírus de computador a contaminar também os internautas que se disponham a compreender, não com a razão separada, mas com as forças totais integradas. E veremos a integração mor - que somos um.

É o “love” que me move. Energia sem esforço e de graça.

Minha segunda e ou primeira cachaça

Que percebo,

Que vejo e que bebo.

Meu único entusiasmo.

Meu segundo e ou primeiro orgasmo.

Sou um com o Universo.

E neste um estou imerso.

É o que percebo,

É o que vejo.

Em suma –

Duas palavras em uma:

P e r c e v e j o.

- o - o -

Dias sete, dezessete e vinte e sete veja na internet blá-blá-blá do Zetti!

A MOSCA

2011-08-27T12:23:00.000-07:00

Era tão bonita que me chamou a atenção e olhei mais de perto: asas transparentes, olhos grandes e brilhantes, ocupando quase toda cabeça, assim como imaginamos um extraterrestre. Seu corpo reluzente era de um azul metálico.

Tenho o hábito de falar com animais e com naturalidade disse: que moça bonita! Perdão: Que mosca bonita que és!

Começou, então, um diálogo inusitado: Muito obrigado! Respondeu. Eu já sabia que você fala com animais, mas nunca obtém resposta. Assustei-me. Não sabia como vinha até mim aquela voz de um ser tão pequeno. Continuou a mosca: tenha calma, por favor!

Era uma voz parecida com a de um robô. No meu mundo a tecnologia está cem anos mais adiantada. Você só me escuta porque há um minúsculo chip implantado na mosca. Portanto, não é a mosca que fala. Mas a tecnologia pouco importa.

O mais importante é a evolução da nossa consciência que é extremamente superior a de vocês. E é por esta razão que estou aqui:

É um alerta. Nós já passamos por crise maior que a de vocês e a superamos. Interrompi minha interlocutora. Estava muito curioso: mas o que é evolução da consciência? – É estarmos cônscios do que somos, continuou. E quem somos? – Repliquei. A voz robô não respondeu, e prosseguiu: Quando estamos neste estágio, abrímo-nos como esta flor aí na nossa frente, desabrochamos, exalamos o amor, como a flor o perfume. É um derramar-se contínuo e intermitente entre nós e um respeitar espontâneo à vida, na sua totalidade. Quanto mais se expande nossa consciência, mais abrangência tem o amor. A manipulação, embora exista, é mínima lá onde moro.

Você tenta se comunicar com os animais e não os mata. No nosso planeta nos enternecemos pela água, pelas árvores e até mesmo por uma pedra, porque tudo está ligado e nada há que não seja belo. Aqui, ninguém vê nada em nada, estão todos cegos internamente, há um torpor e estupidez generalizada.

Mas o que é o amor, perguntei. E como é que uma mosca diz essas coisas? Não se preocupe com a parte tecnológica, respondeu. Ela é apenas e tão somente ferramenta. Aqui no teu planeta a tecnologia e o prazer individual são essenciais e essa é a tragédia.

O que é o amor, você me pergunta? - É a suprema realidade que está dentro de nós como uma semente. Se não fosse essa imagem distorcida que vocês têm de Deus, poderíamos dizer que é isso. Mas tente ver por si mesmo. Dou-te mais uma pista: descubra primeiro o que o amor não é. Então, verá que no teu planeta, amor é apenas uma projeção refinada do ego e seus comparsas: o poder, o prazer, a defesa daquilo que dizemos amar. Amor à pátria é amor? Amor somente à natureza é amor? Amor que privilegia a espécie humana é amor? Amor que privilegia os humanos, os cães e os gatos é amor? Então, aqui, o amor é apenas uma palavra. Isso é que deve mudar e o resto virá.

Se Deus existe ou não existe, não tem importância, não é prático. No entanto, se a semente do amor for regada, brotará, e teremos a experiência suprema, não de Deus, mas do amor. Ou, se essa flor expande seu perfume sem nada excluir, aí, se você quiser, terá o direito de chamá-la Deus, Amor, Realidade Suprema, ou outro nome.

E porque vocês estão se comunicando comigo e não com outro? – Perguntei. Estava-mos monitorando algumas pessoas e nos chamou à atenção a tatuagem da tua mão esquerda. Duas palavras que expressam a realidade fundamental de todo o Universo:

SOMOS UM.

Por coincidência, lembra-se da pergunta que, propositadamente, não respondi? Foi quem somos? Sim, lembro-me! E, então: O que é a vida? Quem somos? Acorde, meu caro Zetti! – Escutei bem alto e claro, mas insisti: Desculpe, mas estou muito atento. Afinal, quem somos?

Aquela voz mais nítida ainda, agora, me deixou feliz e envergonhado: Pela terceira vez você pergunta o que você mesmo já respondeu! A indissolúvel conexão está presente tanto no micro quanto no macro universo. Nosso diálogo só foi possível devido à resposta que está na sua mão. De onde viemos e para onde vamos, não é urgente saber; quem somos, sim, é prático.

Tenho que ir, disse a voz de robô. Não, fale um pouco mais, por favor! Sim, só um pouco mais, então.

Estamos, você e eu, cada um no seu planeta. Mas a separação é aparente. Da mesma forma, na terra, é ilusão pensar em vida animal, vegetal ou mineral. E nos vegetais é ilusão pensar na separatividade de uma árvore e um tomateiro. E na árvore, seria ilusão ver os galhos separados da árvore e num galho, suas folhas e assim por diante.

A UNIDADE É UMA REALIDADE.

Dizer que SOMOS UM aí na sua mão é muito significativa porque os dedos fazem parte de uma unidade, a mão. E partindo daí, poderemos percorrer o caminho inverso:

A mão, o braço, você, o núcleo familiar, comunidade, etnia, espécie humana, as espécies animais e vegetais, o planeta terra, os planetas, as galáxias e tudo o mais, conhecido ou desconhecido que chamamos Universo.

Portanto, a fraternidade universal é que me trouxe aqui e nossa tecnologia não é e não será uzada para dominar nossos vizinhos e irmãos desta galáxia ou de qualquer outra. Evolução da consciência é a evolução da vida como um todo. A voz silenciou...

Continue, por favor! Supliquei. Nas cidades em que monitoramos o comércio, causou-nos espanto quase tudo o que vocês vendem como alimento. Semeiam alimentos insanos e, depois, sentem estranheza ao colherem a doença.

. E não só foi estranho e espantoso como nos assustou, o fato de depararmos com seres mortos, pendurados, lá nos tais açougues. É o que chamo estupidez.

A voz novamente silenciou. Eu estava emocionado e insisti:

Por favor, não me deixe só!

Então, Zetti, olhe aí na sua frente as montanhas cheias de vida e beleza da Serra do Mar. Imagine outra montanha ao lado, não de vida mas feita daqueles corpos desnudos dos açougues.

Os animais que morreram hoje são essa montanha!

Semeiam a morte! Afinal, querem colher o quê?

Tanto quanto possível, até os minerais e vegetais devem ser poupados. Também no comércio, porque cortar as flores, se nos vasos é seu habitat? Quem é sensível, nada discrimina. Já é tempo dos humanos romperem a casca da auto-proteção e das ideologias que a reforçam. Já é tempo de ouvirem apelos outros e acenos, além de si e da espécie. Além, muito além do instinto, está a compaixão,

privilégio justamente daqueles que não querem ser privilegiados.

Também já é tempo de voltar ao meu lar-planeta porque a energia que move essa mosca artificial é limitada. Querido amigo da distância:

Ilimitado é o amor!

E ilimitada é tua imaginação! Falou rindo e esperou...Como sabe? Perguntei.

Você engoliu mosca ao dizer moça! Só pensa nelas, meu caro amigo?

Voltarei quando puder e, talvez, em outro animal. Paz para todos!

Fundiam-se em mim choro e riso. Unânimes, diziam um para o outro:

SOMOS UM.

- o - o -

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BALÃO LEVE: LEVE-ME!

2011-08-16T16:38:00.000-07:00

Todos os caminhos levam a Roma ou Nova York, centros espiritual e material do mundo, respectivamente. No futuro, poderá ser Pequim e Nova Delhi, também respectivamente.

Duas bifurcações de um mesmo caminho, a busca de si mesmo. No final de qualquer caminho, estamos de volta ao mesmo lugar, a nós mesmos, o centro.

Duas faces da mesma moeda. Dois sons da mesma música: Tira daqui, desafina ali.

A nota mais bela, única e afinada, é a que escutamos no coração.

Quando nos elevamos, todos os caminhos levam à descentralização.

Quando soltamos o balão do egocentrismo, nos elevamos e nos libertamos dos caminhos: A imensidão é o caminho.

Confins trilhados, “grande sertão, veredas” a se perder, sem perdermos o rumo.

O balão vai contra a Lei da Gravidade. Decorre disso que podemos desafiar também a mesmice vigente que se arrasta, pesadas ondas do eu a embalar-se neste velho mar antropocêntrico.

Armaduras pesadas do futebol norte americano.

Em contrapartida, vai o Neimar,

Que joga um bolão,

Livre a flutuar,

Como um balão,

Mais leve que o ar.

Suspenso por um fio,

Amarrado estou no pesado navio.

Balão desamarrado,

Navegará na imensidão do vazio.

Leve e livre a levitar,

Leve-me a brisa do mar,

Mais leve que Neimar!

É possível surfar sem egocentrar-se.

Em paisagens desprovidas de si mesmo, não há reentrâncias pontiagudas.

É possível surfar sem ondas de mares salgados: em ondulados cabelos e onduladas ternuras.

Surfar paisagens verdes refletidas na serenidade de olhos azuis.

Surfar em infinitudes azuis, refletidas na serenidade de olhos verdes.

É possível surfar nas ondas enluaradas, refletidas na serenidade de olhos castanhos.

É possível...

A M A R.

Vez ou outra nos soltamos e arriscamos um vôo livre e do alto visualizamos o todo.

Morrer talvez seja vôo livre definitivo a nos libertar do pesado eu.

Aqui e agora, porém, há o definitivo embarque:

Embarcar é abarcar a abrangência e a leveza do amor.

Senhoras e senhores passageiros:

Tomem os seus lugares! Ou melhor,

Não há lugares no espaço da liberdade.

Não apertem os cintos! Desamarrem-se!

Balão é que somos! Surfistas é que somos! Leves a lá Neimar e feitos para AMAR.

Boa viagem!

Dias sete,

dezessete e

vinte e sete

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PSICOTERAPIA FAMILIAR

2011-08-06T14:03:00.000-07:00

Menos alguns indígenas, todos nós perdemos a capacidade de nos comunicar intuitivamente com a natureza e com nossa própria espécie.

Afastamo-nos emocionalmente e vemos, estarrecidos, as consequências. Todos e tudo se tornaram exploração e sujeito e objeto recíprocos. O “me engane que eu gosto” é a regra.

Urge uma psicoterapia familiar e de choque. Familiar porque bichos e humanos estão na mesma casa.

De choque porque os humanos dormem há milênios em berço esplêndido de condicionamentos ideológico-religiosos. É terrível dormir!

É hora de reavermos sentimentos milenares de desprezo pelos não humanos.

Imagino um ser alienígena aqui entre nós e que ainda tivesse a capacidade de se comunicar com humanos e não humanos, águas, árvores, montanhas.

Aconteceu, então, que alguns humanos e bichos, estes dentre aqueles que mais diretamente são escravizados e explorados pelos humanos, pois que direta ou indiretamente TODOS são, foram abduzidos sem violência e levados para a floresta amazônica, lugar palpitante de vida e propício à comunicação entre os seres e o alienígena.

Foi organizada entre os principais seres em conflito com os humanos, uma espécie de “lavar a roupa suja em casa”. Lá estavam: O peru, o macaco, o homem, o boi, a galinha, o peixe, o porco e outros animais domésticos, todos, macho e fêmea.

O alienígena interpelou o homem e a mulher e amistosamente indicou: Olhem bem para estes outros terráqueos que estão aí na sua frente! Que sentimentos afloram? Falem, por favor, ou se expressem do jeito que lhes convier. Entretanto, faço um alerta: Serei intérprete emocional dos outros que, de alguma forma, irão captar a mensagem de vocês.

O homem tomou a iniciativa: Esses aí, se reclamarem de nós, é sem razão. Choram de barriga cheia. Nós os alimentamos e protegemos. Se fossem para as matas, os predadores também os comeriam. Nós precisamos de proteína. Os macacos se divertem nas jaulas e aqueles que fazemos experimentos científicos, é para salvar vidas humanas. Era patente em sua expressão, um desprezo pelos outros.

Concluiu: Desmatamos, nos divertimos pescando e churrasqueando. E daí? Somos mais poderosos e pronto! Quem pode mais, chora menos!

Com a ajuda para-normal do alienígena, os demais entenderam que ali estava seu maior inimigo.

Brandamente interveio o “psicoterapeuta”: De onde venho e com nossa tecnologia, poderíamos escravizar vocês. E com voz doce, como uma mãe: Se posso respeitar você, amar, ou outra palavra que isto sugere, então, por favor, olhe para esses.

Vamos! Olhe!

Aquele homem passava um mixto de amor e desprezo. Os animais se urinavam de medo e revolta.

A mulher então falou: Vivo muito bem sem carne, leite ou ovos e me sinto feliz e de cabeça erguida entre esses aqui. Mal pode terminar a frase, saiu e se postou ao lado dos bichos. Abraçou o pescoço da vaca e continuou:

Eles nasceram para viver em liberdade como nós e no seu habitat. Eu sei muito bem o que sofrem nas garras de nós humanos. E começou a chorar feito uma criança. Em soluços, pode ainda balbuciar, compassadamente: Tenho vergonha de ser da espécie humana!

O casal de macacos é que mais entendiam aquele momento e passavam aos outros pares uma inquietude a olhos vistos.

O alienígena segurou nas mãos da mulher e levou-a de volta ao lado do homem. Ambos ficaram sentados em um tronco de árvore, de frente para os bichos.

De alguma forma os animais intuíam que os macacos seriam porta voz de todos. Era um clamor de toda a natureza, transmitida primeiro para o alienígena, depois aos macacos, em seguida aos animais e o restante em vida vegetal.

“... corrente pra frente, todos ligados na mesma emoção, tudo é um só coração”.

Sabendo da missão, os macacos ficaram frente a frente com os humanos. Psicoterapia de choque. O homem frio, agora suava frio.

A macaca olhava para o homem e chorava. Lembrava das torturas infligidas a eles e a outros animais nos laboratórios científicos. E todos os outros bichos, de alguma forma e como num sonho, conduzidos pela mente do alienígena, viam sua vida escrava.

A vaca, por exemplo, se viu explorada para dar leite, seu bezerro se tornar carne de vitela ou boi de corte.

A galinha se viu junto a milhares, apinhada num galpão, explorada para dar ovos ou sem ver seus pintainhos.

O porco ou a porca, o peru, o peixe, todos objetos de um monstro mais poderoso.

Os macacos eram a própria expressão da revolta da vida que se insurgia contra milhões de mortes diárias, gemidos e a friesa humana.

Vamos! Disse o alienígena. É a hora da grande catarse. Expressem o sentimento do mundo.

Os bichos, à pequena distância, transmitiam energia aos seus intérpretes. A macaca, porém, estava com medo daquele homem e começou a chorar. Instintivamente a mulher a pegou no colo, abraçando-a como a uma criança.

Vamos macaco! Sobrou só você! Todos os animais do mundo estão aqui te olhando. És o sentimento do mundo. É agora, vamos!

O macaco se ergueu em duas patas e ficou face a face, a um palmo do nariz do homem ali sentado e sem entender a comunicação entre todos.

O alienígena fez recordar ao macaco que, simbolicamente, aqueles dois humanos eram toda a humanidade. E finalizou: o som de três palavras sairá da tua boca e serão estas: TODOS SOMOS IRMÃOS.

O homem nada sabia o que foi transmitido, por isso havia a esperança de sensibilizá-lo.

O macaco, assim como fez o homem, sentiu um mixto de amor e desprezo, acrescido de revolta e, portanto, vacilava em dizer aquelas três palavras.

(Aqui entre nós: Irmão de galinha? O homem frio engoliria essa? Ou continuaria engolindo caldo da irmãzinha?).

O representante mor resolveu sozinho a parada: Contrariou e surpreendeu o alienígena e a todos:

Abdicou do privilégio de falar.

Em seguida, deu as mãos à mulher vegana e à macaca e as conduziu novamente para junto dos outros bichos, à revelia do seu mentor, o alienígena, e voltou exatamente no lugar onde estava: Ele em pé e o homem sentado.

Olhou ferozmente para o homem e tomou fôlego:

Urrou como um leão para juntar catarro na garganta, encheu a boca e escarrou no meio da cara daquele homem.

AS PERNAS DA VIZINHA

2011-07-26T07:49:00.000-07:00

Elas são provocantes, para não dizer agressivas. No verão, mesmo não estando com frio, me deixam arrepiado. É seguidamente e não é só uma vizinha.

Um dia matam o velho, se me pagarem!

O poeta Carlos Drumonnd observou, quando viajava de metrô, no Rio e depois escreveu:

“Para que tantas pernas, meu Deus!”

Há poucos dias uma das vizinhas se exibiu desafiadora. Como se não bastasse, apareceu outra cabeluda. E as duas ergueram suas pernas, insinuando briga! Fingi estar calmo.

Vocês devem se lembrar daquele quadro no Zorra Total da Globo, o “Super Sincero”? Pois foi o meu caso.

Disse, sem meias palavras, na bucha: que pernas ameaçadoras!

Que fundo escuro!

Que pelos a meter medo!

E lembrando outro poeta, o Vinicius, justifiquei-me, antes que elas me avançassem:

Vocês, com essas pernas feias, que me desculpem, mas perna bonita é fundamental!

Lembro que na escola, um professor de ciências, muito atrevido, pegou uma na palma da mão, daquelas bem peludas e acariciou suas pernas.

Era uma aranha caranguejeira, portanto, sem veneno.

No caso das minhas vizinhas, são para todos os gostos: venenosas ou não, pretas, marrons, grandes. Há muitas aqui na chácara, mas faz onze anos que moro com elas e ainda não fui mordido.

Matar é intrínseco às aranhas, não a mim.

Não digo que gosto delas, como é o caso do meu amigo Gilmar que só falta elogiar as pernas das suas amigas.

Ele tem um pequeno escritório, sem secretária. Suponho que haja uma razão para isso:

A moça morreria de medo? Não.

Morreria mordida pelas aranhas? Também não.

Morreria mordida pelo seu chefe? É provável que não.

Uma quarta hipótese é a mais plausível: morreria de ciúme das aranhas!

Da minha parte, tenho no máximo, respeito por essas vizinhas. Não consigo gostar delas, têm pernas muito feias. Prefiro outras pernas e poucas: um par só é suficiente!

Outro dia varri com cuidado uma pernuda peluda para fora da casa. Ela também foi super sincera, olhou para trás e ironizou: os machos gostam de mim e você, velho feio, ninguém te quer!

Você já viu sorriso irônico de aranha? Meu irmão Marcos já, mas em sonho. Quase toda noite fugia delas, mas elas voltavam. E o pior de tudo era aquele sorriso irônico a dizer:

Não adianta se esconder, agora te pego!

E vocês, vizinhas, parem de erguer essas pernas provocativas!

Querem matar o velho?

AGENDA VINTE E UM E AGENDA UM

2011-07-18T08:16:00.000-07:00

(Zetti)

Todos nós temos pontos obscuros lá no fundão do inconsciente.

Há, no entanto, um ponto de luz no final da caverna.

O grande barato é ver, a despeito dessa mesma escuridão cavernosa do século vinte e um.

Agenda 21 são ou serão leis feitas pelos que têm visão de 90 graus. Pouca diferença das Tábuas de Moisés.

Visão de 360 graus é a Agenda 1.

É o grande salto da mente e do coração humanos:

É saber que somos um.

É distinguir num relance a nossa origem comum, a mesmíssima realidade de que somos feitos.

O que vemos fora de nós está em nós e dessa constatação brota a ação correta.

Não precisa dizer: não vou agredir, não vou matar, desmatar, ou escolher a quem amar.

Uma outra ação, proveniente do despertar, se faz espontânea,
fluindo em beleza e fraternidade e doçura e inocência.

Planeta amável, de humanos amáveis, naturalmente será também sustentável, no sentido ecológico.

Sustentabilidade é amabilidade.

Amável sempre será em 360 graus:

Desde uma criancinha da nossa espécie até a vida que palpita no besourinho cochonilha. Diferentes manifestações de beleza, mas a mesma pulsante vida, pedindo nossa admiração, reverencia ou, no mínimo, respeito.

Pouco serve a nossa inteligência ou se estamos no pico da evolução se esta mesma condição nos afasta dos outros seres.

Na unidade e na diversidade somos um, Agenda Um, a suprema realidade que reintegra os arrogantes homo sapiens à beleza real e diferente de cada por de sol.

Estar ciente da nossa história é ver que o Um se expandiu em diversidade pelo cosmos:

O Uni-verso.

Apreender de uma só vez esta unidade fundamental é dar sentido ao estar no mundo.

No pico evolutivo, podemos sair da solidão antropocêntrica e da sua limitante prisão e adentrar no portal do uno.

Em liberdade, igualdade e fraternidade, deixarmos o rio fluir por entre as montanhas e o amor fluir entre nós.

Captar esta dimensão é voltar há quinze bilhões de anos e matar a saudade dos tempos que éramos um, sem a ilusão da separatividade de que falam os orientais.

Estar junto dos irmãos da floresta e sentir-se querido e em casa é a vida que emerge e que nasce e renasce em ancestral beleza.

Bem como a alegria da criança que corre pela grama, é a mesma de hoje e de sempre.

Ver e cheirar e ouvir primavera é a nova mais nova que nunca envelhece.

Este é o “Admirável Mundo Novo” que sempre está na natureza, sem fronteiras, inseparável, nada a ver com o abominável mundo novo do século 21.

Mundo novo é o que brotará da Agenda 1, em sinergia com os seres da terra, do mar e do ar, sem os sofismas do poder, essa grande ilusão.

E a ilusão que chamamos amor, sempre foi e será desamor.

Sim, alguns amam, mas o poder salomônico continua em doce ilusão sem doçura.

Agenda 1 é o início de tudo e daí surgirá em nós o conhecimento do todo.

Começo e recomeço.

O grande salto não é ser vegano.

Isto ainda não é visão de 360 graus.

O insight total e definitivo é entender imediata e para sempre a não violência, o amor, o eu e o mundo de forma indissolúvel.

O convite é este: comecemos pelo começo.

2,3,4,5..., até ao número infinito, é ilusão.

Nada, absolutamente nada existe, a não ser o UM.

UM é o todo, a luz na caverna.

Sem lanterna.

Neste 21 de escuridão,

Olhos de ver é o coração.

Agende a Agenda Um.

BIG-BANG E BIG-PUM

2011-07-07T13:07:00.000-07:00

BIG-BANG E BIG-PUM

(Zetti)

Porque será que poucas pessoas falam mal das cidades?

Todos os problemas das cidades, não seriam as próprias cidades?

Todos os problemas do pensar, não seria nossa dependência a esta ou qualquer estrutura do pensar?

Você não desconfia que esteja sendo conduzido e enganado?

Como disse um ex-religioso quando o acusaram de estar revoltado: “Claro que estou revoltado, me enganaram o tempo todo!” Acaso somos cidadãos de segunda classe, outros pensando por nós, num fisiologismo retro-alimentado? Isto é, nossos interesses alimentam mais interesses e o fisiologismo é a máquina global a alimentar em nós a cultura vigente. Tudo apóia a involução involuntária.

Grandes hidroelétricas, trem bala, plantações imensas, internet, tecnologia avançada.

Cabe perguntar: tudo em função do que ou de quem? – Em função de cegos conduzindo cegos.

Se o Rio Belém de Curitiba fosse despoluído e os prédios próximos derrubados para que haja mata ciliar, isso não seria bom nem mau para nós, seria bom para o Rio e o Rio faz parte do todo.

Qualquer rio é um bem em si mesmo e merece respeito.

Tudo merece viver e viver na sua beleza selvagem. Beleza em si mesma, exista ou não exista quem a aprecie.

Para que haja harmonia no lar planeta, para que eu e você mereçamos estar aqui e em qualquer lar, é preciso que incluamos os outros seres.

Como posso me conformar vendo um bicho sem vida no prato ou um rio sem vida na cidade?

Deixem os rios do mundo

Riacho ou Córrego Fundo,

Largos, rasos ou profundos,

Deslizarem com vagar,

Até seu destino, o mar.

Infelizmente o Rio Belém ainda é esquecido pelos arrogantes khu-ritib-anus e, por extensão, por todos que não vêem o todo e a vida que está em tudo. São como a mocinha bonitinha que ignora seu mau hálito.

As cidades são uma fábrica de doenças e inventam cada vez mais especialistas para curá-las em vez de acabar com a fábrica. Evitam um arroto, perfumando o ar com um spray, mas o cheiro escapa por baixo.

Escapou um “pum” do Hércules e daí nasceu o primeiro homem e a primeira mulher. Minha tese se chama Teoria da Rosca. Vou explicar. Rosca é também o buraco negro do Universo, não é? O de Hércules é menor um pouco.

Os criacionistas defendem que Deus criou o homem do barro e com um sopro. Ora, não foi Deus, foi Hércules e o barro era bosta e o sopro um pum. Portanto o nome apropriado não é homo sapiens, é homo “bosti-culum”.

Os evolucionistas defendem o tal big-bang. Até aí, tudo bem. Mas depois, alguns bilhões de anus depois, houve um “big-pum” do Hércules devido aos seus doze trabalhos.

Hércules era um ser enorme. Para se ter uma idéia, sua rosca era do tamanho da lua, mas em vez de virar para a lua, virou para cá. Naquela época a lua estava aqui, como um pedaço da terra. Hércules era obscuro, não gostava de luz, e, como se fosse uma pedra, tentou jogar a lua contra o sol, mas ela entrou na órbita da terra. O esforço foi tão grande, tão hercúleo que o tiro saiu pela culatra, ou melhor dizendo, pelo cu-latra e na direção do Estreito de Gibraltar. O pessoal da Floripa diz que foi no xxxtreito deles. No entanto não era estreita a rosca de Hércules porque a cabeça dos humanos tem muita merda.

Voltando atrás, Hércules, para limpar atrás, acabou com o mato que existia no atual Deserto do Saara. Essa é a razão dos humanos gostarem de desmatar e criar muitos bois que soltam pum e prejudica a camada de ozônio: isso tudo lembra sua origem.

Os criacionistas e evolucionistas acertaram em parte ao falar de sopro e big-bang.

Na verdade foi um big, um estrondoso, um baita, um formidável peido! E poluiu toda nossa galáxia. Já observou aquela fumacinha interestelar na Via Láctea? Pois é. São os restos do big-pum.

E um restinho mínimo, ou se quiser, umas partículas, umas gotículas, melhor ainda, umas bostículas, chegaram na terra. E daí se originou o ser humano,

Grandes merdas como se vê!

Não me venham falar de homo sapiens. É homo bosti-cu-lum.

Meu prezado colega Einstein errou ou deu na trave ao concluir que o Universo é curvo. O que ele viu foi a curva imensa da bunda do Hércules que, em vez de estar virada para a lua, estava para cá. E os cientistas meus colegas falam dos tais buracos negros do Universo. Deram na trave de novo: o que eles viram foi o buraco negro de Hércules.

Essa é minha tese. Torçam o nariz, se quiser mas tampar é necessário. E não é necessário dizer que o homo bosti-cu-lum está muito bem representado aqui em Curitiba. Vou repetir: khu-ritib-anus. (com kh é mais chique)

Naturalmente que esse homo evoluiu, mas em função de seus interesses.

Evolução inversamente proporcional ao meio em que vive e atua.

Em outras palavras:

À medida que o homem desabrochou,

A Natureza... Brochou.

Uma última palavra, tão bonita que a coloco em versos:

No planeta moribundo

Basta de odor nauseabundo,

Parem de cagar no mundo.

Aqui pra nós, ação ridícula.

Porém,

alguns de nós não somos bostículas

do além.

Ainda bem, amém, amém!

Nem bostícula nem bostão,

Somos botão

Nossa origem é flor,

É outro odor.

Somos amor.

Só por um dia

2011-06-26T19:24:00.000-07:00

Só por um dia, tudo será róseo,

até mesmo os dias cor de cinza.

E as crianças, da pobreza extrema

voltarão ao regaço da alegria.

Os bichos sairão dos pratos,

prá correr na mata, voar, nadar.

Os cafezais, os trigais e milharais voltarão para a floresta.

O asfalto voltará a ser vereda,

para que a onça ande em seu orgulho,

e seus olhos brilhem na noite.

Só por um dia,

os desumanos serão humanos.

Prá que tantos shoppings,

se dá prá comprar montanhas?

Daqui prá frente quero ser um alegre bentevi,

e para sempre um campo verde e sem arames,

para ver o boi me pastar.

Só por um dia serei árvore oca prá ser ninho de pássaro.

E como na infância olhar o caminho das formigas.

Não quero metas.

Catar pinhões é minha única meta na vida.

Enroscar-se no nhapindá é melhor que andar na Rua XV.

Olhar a borboleta voar é melhor que escrever sobre ela.

Prá que arte, quadros, museus?

Ser bicho do mato é beijar a terra e ter a terra como mãe.

É encontrar a vida e a vida é a arte – a arte do encontro.

Oh, crianças, venham ver um velho que sempre foi e será criança!

Venham ver o chimpanzé livre, leve e solto na mata,

venham ver este rio, esta terra, esta serra, este mar.

Prá que cidade,

se tenho o movimento dos olhos?

Meus olhos se dirigem para qualquer canto,

à procura de ti, mulher.

Computador nada serve,

porque tenho um rio que me serve,

e um rio para amar e nadar.

Exagerei ao catar pinhões?

E você, desumano:

Já comeu a Amazônia hoje?

Hoje, só hoje vou ser um coqueiro

prá conversar com o vento.

Só hoje serei nuvem escura e depois trovão

que diga forte meu dizer.

Um dia só quero ser tigre

porque tenho um desejo secreto de vingar o boi,

o porco, a galinha, o peixe:

comerei a carne de um desumano que come carne.

E outro dia quero ser um cristão respeitável

que não se vinga de nada e que come churrasco na festa da igreja.

Pensando melhor, esse cristão não quero ser:

Prefiro ser um tigre.

Mas só por um dia.

E quando matar o gordinho desumano,

erguerei minhas patas em agradecimento:

Obrigado, Deus, por esta carne macia!

Só por um dia erguerei meus braços,

abrirei os braços e a alma no meio da floresta.

E não direi nada,

nada agradecerei,

nada pedirei,

nada esperarei de uma suposta energia universal.

Ficarei assim até o sol se por.

Mas não como o Cristo do Rio.

Apenas ali na mata, sem testemunhas,

sem seguidores,

simplesmente solitário.

Simplesmente solidário.

Solidário não só por um dia:

em espírito,

sempre estarei ali,

de braços abertos,

estátua viva enquanto vivo estiver,

eternamente solidário.

---

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Tá na internet
Blábláblá do Zetti

CARROÇA OU PASSARINHO

2011-06-16T17:52:00.001-07:00

A reação à falta de sentido do estar no mundo, torna o ver ainda mais obscuro, porque estamos tateando em vez de acender a luz. E tateamos procurando um lugar onde se localiza o interruptor. Esquecemos que há uma lanterna em nossas mãos. Em nós está a luz.

Porém deram-nos tudo já fabricado, já filosofado, já sacralizado e na menor dificuldade, volta a escurecer.

E quando surge uma pergunta provocadora para uma reflexão, como:

Que é que te move? – nos embasbacamos. Ou reagimos, explicando o inexplicável. Maquiamos a realidade, com nossas ideologias, velhas ou novas. E se novas, baseadas nas velhas. O poço escuro é cavado mais para o fundo.

Faço mais uma provocação: será que não estamos de olhos fechados? Abrir os olhos é ser a própria luz. Parece arrogância? Experimentemos por nós mesmos.

Dou alguns exemplos pessoais:

Há muitos anos ganhei umas mudas de flores amarelas. Foi o mais lindo presente do mundo. Sabe onde elas estão?

- Ali, aos milhares, na relva.

De outra feita, ganhei uns peixes e umas ondas. Sabe você, onde eles estão?

- Ali, aos milhares, no mar.

Outra vez ganhei uns pássaros e umas estrelas. Sabe agora, onde eles estão?

- Ali, aos milhares, no céu.

Outras vezes ganhei os risos mais lindos que a vida me deu. Sabe, por acaso, onde eles estão?

- Ali, aos milhares, na face das crianças.

Dessas coisas únicas da vida, a única coisa mesmo que gosto, muito mais que todas as que falei e todas as outras mais que não falei,... é tudo.

É preciso ver com o coração.

Outro quadro não menos importante que ninguém vê e é assustador:

Imagine o Presidente Obama e o Papa, atrelados na mesma carroça. Quem está na carroça? – todos nós e de olhos vendados.

Quase ninguém pode dizer que é independente e automovente.

Quase ninguém está livre e isto implica o passado, bom ou mau, não importa.

Trocado em miúdos: Não andamos, somos puxados e levados por essa velha carroça da civilização oriental e ocidental.

Somos a própria carroça.

No nosso caso específico do ocidente, somos a velha carroça judaico-cristã-greco-romana.

Pesadamente carregados do passado, vem novamente a provocação:

A despeito de sermos suscetíveis a influências mil, é possível se auto-mover?

É possível ser um “auto-móvel”?

Sim! – muito mais que automóvel.

Não somente me movo sozinho,

Vôo como um passarinho.

Ditos Populares - mal ditos para os animais

2011-06-16T17:51:00.000-07:00

(Zetti)

(Como nem todos os ditos foram ditos e prá não deixar o dito pelo não dito, reedito os ditos ‘’malditos’’ para os animais e acrescento mais um dito. Para gáudio dos meus queridos e benditos leitores, ditos seguidores. Mas “será o benedito?” Prá que tanto dito? Então chega. Tenho dito.)

O boi faz força e o carro geme.

Fico do lado do boi que faz força e sofre; o carro geme mas não sofre.

Quando pobre come galinha, um dos dois está doente.

A galinha deixa doente o pobre, pelo acúmulo de hormônios na sua carne. Pobre da galinha que morreu! Pobre do pobre que vai morrer de câncer!

Urubu e mulher feia comigo é na pedrada!

Tanto urubu quanto mulher feia sentem dor. Porque não dá pedrada na sua vó, hein? Se ela é feia, mais uma razão!

O bom cabrito não berra.

Se não berra, isso não significa que quer morrer. Se você quer viver, o cabrito também quer.

Ave de mau agouro.

Aves só nos dão sorte e adornam nossas vidas e o planeta. Agouro, além de superstição, é preconceito para com nossos companheiros, os animais.

Matou a cobra e mostrou o pau.

Provar que matou cobra é ignorar que elas dão equilíbrio ao meio ambiente. Ademais, não pisando nela, não te morderá. Que mania de matar cobra! Deixe a cobra em paz, pô!

Macaco que muito pula, quer chumbo.

Quer chumbo nada! Ele está cheio de energia. E alegre por viver!

Quem é burro come milho.

O quadrúpede burro come milho porque é vegetariano e os bípedes humanos que não o desprezam, também são vegetarianos, mas por opção. Opção deveras inteligente porque é bom para nós, para os animais e para o planeta. Venha para junto de bípedes inteligentes como: G. B. Shaw, Paul McCartney, Leonardo da Vinci, Ghandi, Tolstoy, Éder Jofre, Nietzsche, Krishnamurti, Pitágoras, São Francisco de Assis, Sócrates, etc, etc. Portanto, coma milho e não carne!

Peru morre de véspera.

É verdade. Principalmente na véspera do Natal. Milhões de perus mortos para comemorar o nascimento, a vida, a inocência. Tem sentido tudo isso?

Melhor um pássaro na mão que dois voando.

Lugar de pássaro não é na sua mão ou na gaiola. Os poetas dão um nome para suas asas: liberdade.

Matando cachorro a grito.

Acaso o cachorro tem culpa de você estar desesperado por algo?

Tá nervoso? – Vá pescar.

Pra que fazer terapia com a morte do peixe? Se os peixes se achassem mais “poderosos” que nós e dissessem: Tá nervoso? – Vá caçar humanos! O que você sentiria?

Matar dois coelhos com uma paulada só.

Desculpe-me: Não quer dar uma paulada só nas tuas duas avós? Porque não? – A dor é a mesma para os coelhos e os humanos!

Não se chuta cachorro morto.

Não se chuta qualquer animal vivo.

Não de o peixe, ensine a pescar.

Não de o peixe e nem ensine a pescar. Ensine a compaixão pelos animais.

Em cavalo corredor, cabresto neles.

Em cavalo, nenhum cabresto, seja lerdo ou corredor.

Deixe-os correr, nos campos abertos em flor!

Pensando na morte da bezerra?

Sim, nós vegetarianos pensamos nela e em todas as mortes sem necessidade. E pensamos no porque de vocês terem medo ou não quererem pensar em algo tão sério.

Quem não tem cão, caça com gato.

Caçar é uma diversão própria dos humanos. Os animais predadores não se divertem matando: Caçam apenas para sobreviver.

Um dia é da caça outro é do caçador.

Não é só o caçador que é cruel: a caça, a pesca e o churrasco devem suas alegrias a custa da dor alheia. Quem come carne está colaborando com a morte do porco, da vaca, da galinha, etc. Portanto se tivermos mais compaixão pelos animais, sempre será dia da caça. E não mais haverá essa dor nem a energia da morte, nem a carnificina, nem a carne nos pratos.

Cautela e caldo de galinha não faz mal a ninguém.

Se este dito fosse dito pelos índios antropófagos, veja como seria: cautela e canja de cara pálida não faz mal a ninguém. A diferença de comer galinha ou sua própria espécie é apenas cultural. Ambos estão centrados em seus próprios interesses. A diferença é o nome: um é antropófago e o outro antropocêntrico. Portanto, canja de galinha faz mal sim: para a galinha.

Pense nisso, cara pálida!

Do boi morto se aproveita tudo, só não se aproveita o berro
O último sopro de vida do boi é um pedido de misericórdia, um grito de socorro, um gemido como único argumento. Milhares de animais mortos a cada dia, milhões de gemidos a cada segundo, ecoando pelo mundo. Escute o berro, por favor, escute! O pior surdo é aquele que não quer ouvir. Se você ouvir, a frase inicial muda totalmente: do boi morto, a única coisa que se aproveita é o berro.

Do filósofo J.P. Sartre é esta frase muito conhecida:

“O inferno são os outros.”

No bico ou na boca dos animais esta frase ficaria assim:

O inferno são os humanos!